Помню времена, когда я могла читать, покупала интересные книги и откладывала их. Ну вы понимаете.
Сейчас времени нет, и я нахожу книги, КНИГИ БЛЯДЬ, с которых готова сдувать пылинки. Все это пост-ирония. Я ухожу в семь и прихожу в двадцать два. Ирония и пост. Это не мои глаза, это красные пятна. Это не диета, это отсутствие возможности поесть. Здравствуй, моя кошка, ты ещё меня узнаешь?
Так и жить, это весь план. Что в головах людей, которые чего-то хотят, ищут, ждут. Это же пиздец. Размножение? Это ваш субститут Великой Цели? Вы что тараканы? Верят в судьбу, что все не зря. Дорогие деньги заменяют дешевыми, как всегда, и рады.
Закрой глаза, говорят, представь, что ты в саду, который нужно привести в порядок. Бери лопату. Не обращай внимание на атомный гриб позади.
Чувствую или расстраивайся, что не способна. Иными словами, вписывайся в рамки, будь как все. Соответствующая чужим идеалам. Не можешь? Плохая плохая плохая страдай. Если хочешь. Или лечись.
Нет, спасибо. Не думаю, что это результат тревожности или того самого. Может, если я не чувствую чего-то, то просто не хочу и не умею заниматься самообманом? Может, мне повезло с собой?